Autor: Sandi Sadar Šoba
Ort: Kino Šiška, Ljubljana, Slowenien
Konzertdatum: 03.12.2013
Besucherzahl: 1.000 – 1.200
Ticketpreis: 14 €
Wie gut ist ein Musiker eigentlich, wenn du ihm die Effekt-Kosmetik wegnimmst, ihm statt schreiender Distortion nur den resonierenden Korpus einer Akustikgitarre in die Hände drückst, ihn vors Mikrofon setzt und ihm die Chance gibst, nur mit einem Paar eigener Stimmbänder und eingespielten Fingern seine Musik in geläuterter Form zu servieren? So viele solche Asse, denen ich in letzter Zeit länger als ein paar Minuten zuhören konnte, gibt es nicht, denn an Posern und Schwätzern herrscht kein Mangel. Und auch wenn die Akustik als reine Form auf der Weltbühne nicht gerade die Radiowellen dominiert, hat in Slowenien, nach anfänglichem Ausleihen und Nachschaffen der bewährten, etablierten Form der Großen, eine Sendung ihr festes Format bekommen, die schon ganze zwanzig Jahre umso mehr auf Akustik und unverfälschte klangliche Ehrlichkeit setzt. Vielleicht gehen Veränderungen auf dieser Seite der Alpen, erst recht in den Räumen des nationalen Medienstolzes, der Festung sprachlicher und musikalischer Überstandardigkeit, im Gebäude neben dem Jungen mit der Flöte, nur langsam und kaum merklich vonstatten, aber eines bleibt völlig unverändert – was nicht kaputt ist, ändere keinen Zoll! Und genau nach diesem Imperativ hat »euer geliebter DJ Jure« dieses Jahr volle zwanzig Jahre seiner Radiosendung vollgemacht, die dem Rahmen von Radio Študent entwachsen ist, sich vor fünfzehn Jahren in den Räumen von Val 202 verankert, mehr als 200 Sendungen und unzählige Gäste serviert, sich ein paar Mal aus der Intimität des Radiostudios auf große Bühnen geschlichen hat und damit klargemacht hat: Izštekani ist bei uns mehr als nur eine Radiosendung. Ich habe das Pech, dass mein Gedächtnis mich nicht so schnell im Stich lässt, und nach der ersten Abneigung gegen eine Sendung, die sich das Format einer sehr bekannten und viel gesehenen Show allzu wörtlich geborgt hatte – einer Show, die die MTV-Generation mit unvergesslichen Gefühls- und Sinnlichkeitsausbrüchen von Musikern wie Eric Clapton, dann Nirvana, Alice In Chains, Pearl Jam, Neil Young, Sting und noch einigen mehr prägte – war Slowenien nach meinen damaligen Maßstäben verdammt zu klein, als dass so etwas wie Izštekani den Zug endlos hätte fahren lassen können. Aber wie es aussieht, habe ich mich damals verrechnet. Gute, was heißt gute – hervorragende Musiker haben wir genug, sodass Jure Longyka genug Gäste für mehr als 200 Sendungen in den Schoß seines akustischen Universums locken konnte. Nach dem ersten Stecker-Ziehen anno 1993 mit Sokoli und dem unverwüstlichen Pero folgte ein kleines Meer an Namen der heimischen Szene, etwa meine geliebten Demolition Group, Miladojka Youneed, Niet oder die kürzlich musikalisch herrlich abgespeckten und umgekrempelten Hexenbrutal; dazwischen, von einem Pol zum anderen, spannt sich eine lange evolutionäre Zeitleiste aus Qualität und Subversion, auf eine ganz eigene, provokativ-produktive Art. Es waren nicht nur einheimische Vertreter der Avantgarde, denn zwischendurch hatte Izštekani auch ausländische Leckerbissen zu Gast, manche Gäste kamen (nicht zuletzt wegen erwiesener Qualität) mehrfach wieder. Richtig spannend war dann die Ankündigung, dass das runde 20-Jährige mit einem abendfüllenden Spektakel im Ljubljanaer Kino Šiška verewigt werden soll, bei dem elf saftige Namen der slowenischen Estrade auf der Bühne stehen und, unterstützt von einem zwanzigköpfigen Orchester der Symphoniker von RTV Slovenija, zwanzig Songs in bester Unplugged-Manier spielen sollten: abgestöpselt, ohne Klangballast und vor aller Augen und Ohren! Das war eine Einladung, die so eine Menschenmasse nicht übersehen konnte, dass die Kapelle des slowenischen Konzertlebens bis in den letzten Winkel vollgestopft war, und die Menge wartete vor der Bühne auf ihre Dosis Perfektion.
Nach einer leicht abgenutzten Ouvertüre aus live gespielten und an diesem Abend unzählige Male gehörten Jingles auf den Leib von »Eurem geliebten DJ Jure« hat der Vater und die Seele der Sendung, der leicht ergraute, aber der Alternative nicht minder zugeneigte Jure Longyka, nach ein paar Ansagen ins ausgeschaltete Mikrofon den technischen Kobold doch noch besiegt, und der unfreiwillige Ausrutscher wurde sofort ein guter Witz, ein toller Gag passend zum Namen der Sendung selbst. Der MC des Abends erzählte in seinem epischen Erzählstil die Geschichte von Geburt, Metamorphosen und Umformungen der Sendung selbst, die sowohl das Radioteam als auch die Musiker im Studio und die Hörer an den Empfängern geformt und geprägt hat. Eines der größten Supernova-Phänomene, die nach der Jahrtausendwende heftig zu verblassen begannen, ist zweifellos der Name Siddharta, der aber gerade durch den Ausstieg, die Distanzierung von ihrem verwässerten, produktionstechnisch aufgeblähten Sound – in dem nach den ersten Eruptionen von Kreativität und avantgardistischem Reiz zuletzt herzlich wenig Essenz steckte (spätestens seit dem Album Petrolej, wenn nicht schon seit Saga ist eine völlige Entleerung der kreativen Ladung der Band zu beobachten) – begonnen hat, zu ihrer altbekannten Form zurückzukehren. Gedeckt vom zwanzigköpfigen Orchester der RTV-Symphoniker unter dem Taktstock von Patrik Greblo macht sich das Ljubljanaer Quintett auf der Suche nach der wahren Quintessenz auf nach Nord. Klinik klingt frisch und unaffektiert ehrlich, und die mit akustischem Gerät behängten Primož, Jani und Tomi heizen zu den Klängen des klassischen Klaviers, Tomažs Berührungen der schwarz-weißen Tasten und Boštjans potentem Getrommel auf die Temperatur eines souveränen Starts hoch, an dem es nichts auszusetzen gibt. Tomi M. klingt reifer und voller, und der Rest der Soldateska klingt nicht so aufgeblasen und gestellt wie zum Beispiel bei ihrem missglückten Spektakel in Stožice. Es brauchte ein bisschen Erdung, damit zwischen den fünf getrennten Teilen echte Synergieströme zu fließen begannen und sich über die zwischenmenschlichen Abgründe hinweg wieder Synapsen und Brücken kreativen Zusammenwachsens spannten – und ein Teil davon zu sein, ist auch dem megalomanischen Projekt Izštekani zu verdanken. Zum zehnten Jahrestag ihres erfolgreichen Auftritts im Bežigrajski stadion haben Siddharta eine Doppel-CD und DVD veröffentlicht; ein Teil dieser großen Klangcollage, die das Bild der Band aufgebessert hat, war auch der Hauch der hervorragenden Musiker des Orchesters von RTV Slovenija. Streicherakzente auf Klinik, noch mehr aber die ergreifende neue Note der jüngsten herausragenden Single Novi svet (Keaziree). Tomi M. kam wieder mit seinen lyrischen Dämonen der Kreativität und schrieb nach der neuen Aufteilung der Welt Verse, die mit erschütterndem Anklang von Platina die Gewölbe der Katedrala füllen, und zwar auf eine Weise, der du wieder mehr glauben kannst als den Halbwahrheiten von vor ein paar Jahren: »Novi svet gori / Tišina / Vedno več ljudi v ogenj nosi sanje / Novi svet gori / in spet se bojimo / Novi svet gori / Tišina / Morda je to razlog, da v dimu odletim? / Morda je to razlog, / da ponovno se rodim? / Morda je to razlog, / da podrem vse in živim!«. Ein markanter Einstieg, auf den ein fliegender Wechsel folgt; vor dem Auftritt des Denkmals der Sendung, Herrn Lovšin höchstpersönlich, gibt es noch einen aufrichtigen Geburtstagsgruß und ein Ständchen der Halle für die Jubilare – Siddhartas Keyboarder Tomaž und die Oboistin der Symphoniker, Maja. Für Izštekani reichte es, dass wir vor der Bühne atmeten und die Fortsetzung spürten, die mit chirurgischer Präzision ablief.
Während der letzten Takte von Siddharta besetzten minimalistisch die linke Bühnenseite die Jungs und Männer von Španski borci, der Begleitband des Denkmals der Sendung Izštekani und des Mannes, der das Ganze eigentlich auch eröffnet und die Jagdsaison auf die perfekte Version stromloser Musik eingeläutet hat. Pero Lovšin, Altmeister des slowenischen Punk, erste Kehle von Pankrti, dann von Sokoli und dann sein eigener Meister, Boss oder wie auch immer wir das nennen wollen, war immer ein Synonym für Party und Spaß, aber nicht auch für Präzision und Sinnlichkeit. Lovšins verjüngte Begleitcrew, bestehend aus Simon Cukljati und Rok Pogačnik an den Gitarren, Rihard Zadravec am Akkordeon und Peros »Mitstreiter aus der Französischen Revolution anno 1848« Džimi Džej, diesmal mit Tarabuka ausgerüstet, eröffnete ihren Auftritt mit einer Country-Version des Vitezi-obložene-mize-Stücks Neko glupo nedeljo. »Če moraš borit se, vrn udarc / če moraš bit mirn sprazn kozarc …« Auf einem Stuhl sitzend röchelt Pero schweißnass, und Španski borci wecken das Publikum in der Manier des Lagerfeuer-Nachspielens nicht gerade am besten auf. Zwischen den Mitgliedern fehlt die Chemie, weshalb Lovšin wie ein gealterter Bluesmann wirkt, ein Rocker, der Songs von jemand anderem nachspielt. Deutlich mehr passiert beim Song Sodn dan, der das Ende von allem ankündigt; mit der Vision eines zerstörten Ljubljana entfaltet sich der Sokoli-Song vom Album Satan je blazn zmatran aus dem uralten Jahr 1992 als nostalgische Erinnerung und Aufruf zu radikaleren Veränderungen des Zustands, in dem wir schon die letzten paar Jahre vor uns hin faulen. Dass tatsächlich tausend Leute das Kino Šiška füllten, zeigt sich allmählich an etwas kräftigerem Applaus und zurückhaltendem Mitsingen des Refrains »Kokr se spodobi za sodn dan«, während Španski borci ihren leicht verlängerten Auftritt solide bis zum großen Finale durchziehen. Eine Sternstunde war das diesmal nicht, aber zwei starke Trümpfe lagen schon auf dem Tisch, und ich war richtig gespannt, was als Nächstes kommt.
Dass wir Slowenen neben Smolar, Pengov, Mlakar, bedingt Kreslin und Šifrer tatsächlich markante Liedermacherkraft und -potenz haben, hat der poetisch starke und gestimmte Boštjan Narat bewiesen, mit seinem Ausstieg aus Bands wie Katalena, S Filtrom und ähnlichen eklektischen Spielereien an den Grenzen des Erlaubten. Ein Mann, der unter dem Anschein eines ruhigen, galanten Intellektuellen einen Haufen metaphernübergossener Wut verbirgt. Strah je odveč heißt das Album, von dem aus wir in tiefere Tiefen der Sinnlichkeit und des farbenfrohen Streichelns mit Narats schönem Bariton abheben. CDG 14.45 gießt eine Dosis eingefangenen Augenblicks auf dem Pariser Flughafen Charles de Gaulle von der Bühne in die Ohren, einem Flughafen, benannt nach dem französischen Präsidenten, der im Spätherbst seines Lebens einmal schrieb: »Je mehr ich die Menschen kenne, desto lieber sind mir Hunde.« Zarte Gitarre, im Hintergrund gedämpftes Pizzicato der Streichersektion des Orchesters, und Narat singt in völliger Entspanntheit eine Ode an den Körper, die Liebe, die Entfremdung, den Abschied, die Leere, den Egozentrismus von Beziehungen, an Ängste, die kurz davor sind einzugehen, an gläserne Erinnerungen und Eindrücke der Leidenschaft. Narat ist fließend und schillernd, sensibel, metaphernreich, kontemplativ, allerdings nimmt das Publikum nach dem Ausklingen des Gitarrenzupfens, das kurz an Metallicas One erinnert, die Perfektion nicht so laut auf, wie es etwas Bekannteres aus dem Radio aufgenommen hätte. Lauwarmer Applaus führt Narats außergewöhnlichen Bühnenauftritt zum Abschluss mit der zynischen Jazz-Schönheit des Songs Zdi se vom Album Konec sveta pride vedno nenapovedano. Die volle Orchestrierung wirkt ergreifend, wenn der junge Liedermacher einen Song über eine weitere verlorene Liebe singt, die nie stattgefunden hat, die Geschichte einer weiteren unvollendeten Bekanntschaft und Romanze. Eine schöne Erzählung vom Verlassen eines Dates, zu dem nur ein Akteur erschienen ist, klingt wie eine Anrede an die Hoffnung, das Glück, die Zukunft – oder, profaner, an das unbekannte hübsche Mädchen und die perfekte Liebe. Die herrliche Beruhigung der Leidenschaften verleiht der Live-Sendung einen verträumteren Hauch.
Nach der Verträumtheit ist es Zeit für ein bisschen Humor, Klamauk, Belebung und direkte Provokation auf avantgardistische Art. Die Leute verstehen alles, oder? Sicher! Deshalb mag ich Zmelkoow so sehr, die Träger des Monty-Python-Humors von der Küste und Intellektuelle des brutal ehrlichen Zynismus. Die Herausforderung, die sich die Spaßvögel von der Küste diesmal stellten, war überstandardmäßig. Auch visuell, denn in Zeiten von Rezession und Mangel zogen sie ihre besten, buchstäblich goldenen Klamotten an und besetzten die linke Bühnenseite. In dem Stück, das in zehn Minuten die Geschichte vom revolutionären Geist und der Effizienz der slowenischen Jugend und der Umstürzler spinnen sollte, steckte eine herrliche Dosis bissigeren Humors. »Die Proteste sind in den Hypermarkt gegangen, dazu sagen wir später noch etwas mehr. Die Zombies auch in die Hypermärkte, die Sache ist also nur umgezogen – aber es geht weiter,« eröffnete Goga in seinem typischen Stil die Konzerterzählung. »Wir singen einen neuen Song mit dem Titel Pussy revolucija. Davor singen wir den Song Revolution Nine und danach einen Song, der keinen Titel hat, aber eine so erkennbare Mischung aus zwei Songs ist, dass er keinen Titel braucht,«versetzt der Frontmann der Band das Publikum in Schock, und Longyka startet einen zehnminütigen Countdown, nach dessen Ablauf die Spaßvögel von der Küste auch buchstäblich ausgestöpselt sein könnten, scherzt der Moderator des Abends. Dass Zmelkoow immer etwas Frisches im Sack haben und diesmal keine Nostalgie betreiben wollen, bewiesen Nuša, Žare, Goga und Aleš mit einer praktischen Vorführung dadaistischer Kreativität. Der arhythmische Einstieg war eine echte Klangprovokation, bei der Goga alle paar Augenblicke ins Mikrofon brummt: »Number five … Number five … Number twelve …«, und nach einem Drittel der verstrichenen Zeit geht eine klarere Systemkritik weiter, mit bissigem Zynismus auf Kosten all der Revolutionäre, die statt für ihr Recht vor dem Parlament und anderen Institutionen zu kämpfen, dem zombiehaften Ruf zum Hypermarkt-Besuch erliegen, denn dort gibt es Ausverkäufe. Sind wir verkaufte Seelen, oder besser – die Revolution ist gescheitert, fügen Zmelkoow auf ihre Art hinzu, und nach dieser Erkenntnis folgt buchstäblich die Himmelfahrt mit einer herrlichen Fusion aus Led Zeppelin und deren Stairway To Heaven sowie dem Kekec-Lied. Gute Laune ist das Beste, oder? Und ohne orchestrale Verstärkung beschließen die Bühnenprovokateure ihren Auftritt mit einem friedlichen Gesang und einer Frage, die wir selbst beantworten müssen und die wir so oft gern überhören: »Was singt mir das Meisenvögelchen?« Schon die Spatzen pfeifen es von den Dächern, dass wir in der … Also – Lächeln aufsetzen, und alles wird OK, nicht?
Vse je OK ist auch der Titel des neuen Albums des jungen, wortgewaltigen Rap-Asses Rok Trkaj, der diesmal seine aufgenommenen Samples und Matrizen ausgestöpselt hat und statt eines DJs neben der Streicherbegleitung des Orchesters seine Live-Band auf die Bühne eingeladen hat, in der sich Jani Hace am Bass (jep, der jetzige Siddharta-Bassist …), Janez Gabrič an den Drums, Teo Kolori mit umgehängter Gitarre und Denis Horvat am Konzertflügel ihren Platz erkämpft haben. Den Saxofonisten Lovro Ravbar sehe ich nicht auf der Bühne, die Backgroundsängerinnen auch nicht, dafür segelt Trkaj kraftvoll und ohne Hemmungen mit dem Song Prvič vom Album Rapostoli, das dieses Jahr fünf wird, in den fließenden Strom freier Reime, einen Erguss all der Dinge, die wir Jungen immer irgendwann zum ersten Mal tun; der freie Freestyle ist diesmal metrisch präzise, und mit dem funkigen Groove der Begleitband verschmelzen die Schichten reicher Orchestrierung schön im Hintergrund. Das Ganze wirkt natürlich, ungezwungen und richtig reich, und auf die Lawine gut gewebter slowenischer Worte können wir uns aktiver dem energischeren Wippen hingeben. Bei Živim zato entspannt sich der junge Ljubljanaer völlig, zieht alle Register und überlässt sich nach dem Prinzip von Unberechenbarkeit und Spontaneität, soweit eine Live-Sendung das eben zulässt, der Beatbox-Begleitung von Jan Šilc, Mitglied der Bands A-Kamela und Oktet 9. Trkaj erledigt seinen Job mit Auszeichnung, die Begleitband ebenfalls, und so war die wortreiche Lawine aus Gedanken und Einfällen ein echter Kontrast zur sonst organischeren Musik. Im Konkurrenzduell gewinnt Trkaj ein paar Handbreit Vorsprung vor den »Konkurrenten« im Kampf um den Titel »Sieger des Abends bei Izštekani«, dessen Lorbeer natürlich eine mündliche Botschaft ist, die die noch nüchternen Konzertbesucher vielleicht in die Welt hinaustragen.
Die Fortsetzung war deutlich kontrastreicher und extremer, zumindest was die künstlerische Seite angeht. Aphra Tesla ist eine außergewöhnliche slowenische Musikerin, die sich selbst als echtes Betriebssystem beschreibt, als Ventil, um ihre Lyrik und Poesie abzulassen, und ich konnte diesen Konzertakt kaum erwarten, seit mir zum ersten Mal die Klänge des herausragenden Albums Home In The Zone die Ohren geölt haben. Diesmal verwende ich die Wörter kontrovers, überstandardmäßig und extravagant wirklich zu Recht im selben Satz, denn der minimalistische Ansatz von nur zwei Akteuren legte die Seele von Aphras Musik bis ins Mark frei: ein perfektes Geflecht aus dem außergewöhnlich farbigen Gesang der Sängerin, die in einer Person die Grazie von Josipa Lisac, den jazzigen Klang der Diven aus den goldenen Zwanzigern des vorigen Jahrhunderts vereint, und unter einer dicken Schicht Seele schleichen sich die Schatten Rimbauds in die Welt, der der Sangbarkeit von Jim Morrisons Metrik die Hand reicht (zumindest ich spüre durch und durch etwas Schicksalhaftes, Scharfes und Schmerzhaftes, Fatales). Einen zusätzlichen Wohlfühlfaktor webt das fließende Jazz-Kompendium aus Metrik und außergewöhnlichem musikalischem Wissen, das das aufstrebende Talent des slowenischen Jazz, der potente Marko Črnčec, beisteuert. Nach Pojke Indiani und dem sensibel gesungenen Raven muss ich zugeben, dass die Perlen der Außergewöhnlichkeit diesmal Leuten serviert wurden, die das nicht verdient haben. Über Konzertkultur möchte ich keine Worte verlieren, denn es gab primitive Gestalten und Vulgärlinge, die während eines Auftritts, der etwas mehr Aufmerksamkeit und Konzentration verlangt, mit geschmacklosen Bemerkungen um sich warfen, mit lauten Gesprächen den Rhythmus der Bühne störten und denen, die wir gekommen waren, um Musik zu hören und nicht idiotische Geschichten über Dinge, die mit Izštekani nichts zu tun haben, das perfekte Vergnügen kaputtmachten. Perlen vor die Säue, wenn ich mal etwas extrem sein darf. Der vokale, minimalistische Hauch intensiver Herzlichkeit und überragender Lyrik, der dich bis ins Zentrum des Herzens erschüttern kann, wurde einem Pack serviert, das immer nur den schnellen Kick sucht. Gealterte Rocker, Poser, Studenten mit verlängertem Absolventenstatus, Betuchte und hohlköpfige Habenichtse fallen auf etwas Eingängigeres und sofort Zündendes herein, leider, und eine pathetische Horde Durstiger leerte unnötig den Saal, nur um ihre ausgetrockneten Kehlen zu stillen. Aphra Tesla war der übersehene Schatz des Abends, wofür sie zumindest von mir für Professionalität, Würde und hohe Qualität der Darbietung aufrichtiges Lob und eine ausgeschriebene Standing Ovation verdient, wie sie Artistik von solch hoher Qualität eben auch verdient!
Slowenien hat dagegen eine Inflation an Gezeiten, denn neben der Band Tide gibt es auch The Tide. Welche zuerst da war und welche besser ist, ist natürlich Geschmackssache, und über Letzteres lohnt sich das Streiten nicht. Ich persönlich bevorzuge weder die eine noch die andere, muss aber zugeben, dass The Tide der Bühnenaufgabe vor dem randvollen Saal, allen Ballast abzuwerfen und sich mit einer von vielen Zwischenberührungen der Landung auf dem neuen Studioalbum Landings zu nähern, völlig gewachsen waren. Es geht um Geradlinigkeit und eine gewisse Reinheit, mit der Longyka nach seinem Schlüssel die vergifteten Organismen von Bands reinigt, die ab und zu von ihrem (richtigen) Weg abkommen. Die Rettung fanden The Tide 2007 auch in der ökologischen Reinigung bei Izštekani im Jahr 2007, und Sänger Tomaž Štular und seine Kompagnons von The Tide ernten schon beim bloßen Betreten der Bühne donnernden Applaus. Das Album Landings soll angeblich im März nächsten Jahres das Licht der Welt erblicken, und das Kino Šiška bekommt die Premiere des Songs Little Love Pretender zu hören, den statt lauter Ambientflächen und alternativem Ansatz der Band diesmal der Minimalismus von Klavier, Bass und Gesang auszeichnet, während eine reiche Schicht orchestraler Verstärkung ihm das Erwachen der Leidenschaft einhaucht. The Tide wollen mehr sein als nur eine Alternative-Band, und das pompöse Klangbild zaubert Bilder von großen Bühnen, gleißenden Lichtern, einem Meer aus Blitzlichtern vor Augen, auch wenn ich finde, dass Star-Glamour und Ruhmsucht überschätzt sind; The Tide müssten etwas mehr haben, womit sich die weite Welt leichter erobern ließe. Zu einem Meinungswechsel bringt mich auch der Bühnengastauftritt von Tabu-Sängerin Tina Marinšek nicht, die im Duett mit Štular den Song Carry On singt. Ein Stückchen Aufmerksamkeit widmet Longyka auch der Tatsache, dass Tabu als einer der stärkeren Sterne am Himmel der slowenischen Estrade (was auch immer das heißen mag) dabei sind, ihre Musik, ihr Repertoire komplett umzukleiden, und im Juni nächsten Jahres bekommt Slowenien Tabu und die Symphoniker von RTV Slovenija in Križanke zu sehen. Also noch einer der »Höhepunkte des Jahres« …
Ich selbst wartete auf die Rückkehr der Bühne in Rock’n’Roll-Zeiten und den Auftritt der Phalanx von Res Nullius, die vor ein paar Tagen im Netz ihr endgültiges Abschalten der Verstärker angekündigt haben, der Beatmungsgeräte am dahinsiechenden Patienten namens Res Nullius, und die Gründe sind edel – im Namen mangelnder Kreativität und fehlender Lust am Schaffen ist die Entscheidung einvernehmlich und angeblich endgültig. Diesmal versprach es aber etwas Neues, selten Gehörtes und Gesehenes zu werden. »Als wir über den heutigen Abend gesprochen haben, gab es auch eine große Frage: kommt es oder kommt es nicht. Vor zehn Tagen hieß es, es kommt. Dann sagten sie, es gibt E-Gitarre und Verstärker, aber die Arrangements werden geändert. Gestern um zwölf Uhr mittags kam die Nachricht: ‚Res Nullius bringen eine Akustikgitarre mit!’« kündigt der Moderator, der Gastgeber des Abends, den Auftritt der Veteranen aus Velenje an. Boštjan Časl am Bass, Janez Marin hinter den Drums, der mit Akustikgitarre umgürtete Boštjen Senegačnik und im Vordergrund der nie ruhige Zoran Benčič teilten sich die Bühne diesmal mit einem der besten, wenn nicht dem besten slowenischen Blues-Mundharmonikaspieler Damir Jazbec – Jimmy. Letzterer hat seinen herausragenden Stempel auf Werken der Band Mestni postopači, in Bands wie B.A.N.G. hinterlassen, sich in den Schleier von Jezdeci prostranih dimenzij verwoben und sich einen mächtigen Ruf als einer der sensibelsten und durchschlagkräftigsten Schüler von Joey Frisco auf dieser Seite der Alpen aufgebaut. Res Nullius zeigten dem Ljubljanaer Publikum ein etwas anderes Gesicht als das gewohnte, denn in einer außergewöhnlichen Blues-Rock-Vorstellung totalen Klangminimalismus warfen sie all die Wucht, die eruptive Energie, die elektrisierte Gefahr und die drohende Ladung der Selbstzerstörung ab, wegen der jeder ihrer Auftritte, dem ich bisher beiwohnte, einer Adrenalinfahrt durch die Stromschnellen eines nekrotischen Flusses der Gefühle glich, einem blinden Abstieg oder Sprung ins Dunkel des Unbekannten; diesmal aber wirkte das Songduo Krvavi kolaž und Zdravo je biti divji irgendwie gezügelt, gezähmt, zurückhaltend und untypisch für dieses organische Quartett der Garagenkünstler aus Velenje, die puren Rock’n’Roll leben. Seni und Zoki waren wortkarg und finster, Boštjan und Janez fast abwesend, der Einzige, der mehr als 200 % Bühnenenergie gab, war der großartige Jimmy. Res Nullius ohne verzerrte E-Gitarren sind wie ein Krapfen ohne Marmelade – es fehlt einfach etwas. Vor allem die Energie und der dringend nötige Schuss, den die gealterte, nahezu gutartige Akustik nicht bieten kann. Etwas ist faul im Lande Krain, und die Bitterkeit stand diesmal im Zeichen eines anämischen, wenig erschütternden und nicht gerade denkwürdigen Auftritts, der Nullius diesmal einfach keinen neuen Meilenstein der Exzellenz setzen wird. Oder sprechen wir eher von einem bitteren Akt der Geschichte und der Umstände? Teils liegt das an der nahezu endgültig abgegebenen, unwiderruflichen Rücktrittserklärung aller Gründungsmitglieder der Band, dass nach einem Vierteljahrhundert Existenz die Zeit für die Auflösung gekommen ist, für ein Embargo auf den Ausverkauf des Familiensilbers der Band und den Wechsel zu etwas anderem, nicht unbedingt Besserem. Es kann Fatalismus sein oder ein kalkulierter Marketingzug, Fakt ist, dass nur die Zeit Antworten auf die Spekulationen geben wird, denn auf die Andeutung, dass der Kollaps, der Zerfall des Gefüges Res Nullius vor der Tür steht, antwortete Zoki zweideutig, der Dezember sei noch der Monat von Res Nullius, danach werde man sehen, wohin sich die Geschichte und die weitere Saga entwickeln.
Gut entwirren sich dagegen die kreativen Fäden der Superstar-Allianz, die unter dem Dachnamen Werefox Leute aus den Bands Psycho-Path, Bekko, Sphericube und Lollobrigida vereint; der gemeinsame Nenner ist diesmal lupenreiner Power-Pop, ein aufgepumpter alternativer Höhepunkt des slowenischen Mainstreams, der mehr ist als eine obskure, leichtfüßige Neigung zu totaler Süßlichkeit. Werefox sind ein mörderisches Tier mit weichem Herzen, ein außergewöhnlicher Musikkoloss, gebaut aus den giftigen Gitarrenlinien des herausragenden Sašota Benka – Bekota, dem ohne einen Hauch von Schwäche Youngster mit Stil beispringen: Bassist Manuel Hahn, der schlagkräftige Rhythmiker David Halb an den Drums und die Femme fatale der slowenischen Alternative-Welt, die großartige Melee. Diesmal ist die Rückkehr ins Heim des kontemplativen und mystisch saftigen Albums I Am Memory etwas verändert. Die avantgardistischen Pop-Alternativen aus Prekmurje haben sich für neuen Elan der Songs entschieden, dem Mirko Lazer mit dem Arrangierstab kräftig nachgeholfen hat: In die festen Strukturen des Songs March Of The Finest, der noch die richtig kalibrierte Note suchte, und mit dem Schritt in die Sphären von Redneck Genious Story, der Erzählung über einen Mann, der beschließt, sein Auto zu essen, webte er völlig eine raffinierte Note vollkommener Vollendung und verbesserten Glanzes ein. Werefox werden in ihrer eigenen Geschichte zu Moderatoren des Grundschemas, und das Orchester gibt dem schematischen Entwurf aus Country-Rock-Alternative das dringend nötige Fleisch aus totalem Pomp und neu entdeckter Wucht. Das dramaturgische Finale führte zur totalen Ekstase, gefolgt von lautem Applaus, und so bekommen Werefox auch die klangliche Bestätigung, dass es tatsächlich um mehr als bloßen Zufall und nur zwei hervorragende Songs geht. Ich glaube, in Zukunft gibt es noch mehr zu hören als eine Wiederholung der Exzellenz. Die Jungs und die junge Frau haben genug Mojo, um die Geschichte noch auszubauen und zu veredeln!
Der Countdown zum Ende war noch nicht vorbei, denn nach dem Übergang auf die Zahl von zwanzig Songs für zwanzig Jahre Bestehen betrat statt Niet eine ganz andere Band die Bühne, die den Schwur der reinen Numerik von 20 Jahren Izštekani brach und eine neue Dosis Provokation servierte. Das Quintett Flirrt – so heißt es nach dem aufgezwungenen R im Namen, unter dem sie drei Alben aufgenommen haben (Frizerski salon, Modroplavo und Univerzum) – ergänzt mit dem diesjährigen Lajf die Geschichte von Horizont. Die Band, bestehend aus ansonsten soliden Musikern wie Peter Vdovč an den Keyboards, Toni Habula an den Drums, Borut Velušček am Bass, David Stritar an der Gitarre sowie Rok Lunaček am Mikrofon und an der Gitarre, war nie in der Sphäre des totalen musikalischen Höhepunkts, liefert aber mit ihrem tollen akustischen Rebellensong Izštekani eine gute Kritik und Bewertung des gegenwärtigen Zustands in Gesellschaft und Zeit. Um in diesen verrückten Zeiten zu überleben, müssen wir uns ab und zu einfach ausstöpseln können, und die Jungs hoffen, dass der Staat keine neue Steuer zum Stopfen des verheerenden Haushaltslochs einführt – zum Beispiel auf das Ausgestöpseltsein. Sie haben uns alles gestohlen – Träume, Zukunft und die Hoffnung auf ein besseres Morgen, und Rok und Kompanie bringen das schön auf den Punkt, in einem direkten, kein bisschen schüchternen Gesang vertonter Unzufriedenheit und Sarkasmus.
Im Geist von Rebellion und Punk-Revolution lief auch der Schlussakt ganz im Stil eines Star-Auftritts ab, als die ehemaligen Nonkonformisten, heute legendär besungene Stars der urbanen Revolution des anarchistischen Widerstands, die Bühne besetzten – die großartigen Niet. Dass Punk auch bei komplett abgeschaltetem Lärm funktioniert, beweisen Gitarrist Igro Dernovšek, Janez Brezigar am Bass, Robert Likar an der zweiten Gitarre, Tomaž Bergant an den Drums und der potente Redner Borut Marolt (geben wir endlich laut zu, dass der Junge mehr ist als nur ein Ersatz für den verstorbenen Habič!) wunderbar, auch mit Hilfe der Symphoniker und der Mitglieder der Schauspielerbesetzung von Rokovnjači. Balada za obečence ist eine baudelairesche Vignette, soziale Systemkritik, ein großes »Niet!« gegen Usurpation und kapitalistische Versklavung, die Vergewaltigung des Volkes; der Chor der Rokovnjači-Schauspielbesetzung (auf der Bühne steht unter anderem auch der zweite Rapper des Abends, der diesmal aber harmonischer singt, Murats Kompagnon Jose) fügt eine Note größerer Intensität hinzu, die zu den kompakten Klängen von Niet und dem Orchester noch eine dritte Dimension chorischer Geschlossenheit bekommt. Ein kathartischeres Finale als Ruski vohun, dem das tausendköpfige Publikum in der Katedrala Lunge und Kehle leiht, hätten sich weder Niet noch Izštekani wünschen können. Das tolle, energiegeladene Finale wird von lautem Applaus gekrönt, von dem die Fortsetzung abhing, und der letzte Akt der fast drei Stunden – nun gut, mit Sicherheit zweieinhalb Stunden – dauernden Geburtstagsfeier einer Sendung mit Sinn. Es folgte ein dramaturgisches Finale mit Feuerwerk, als neben Niet zuerst der Frontmann von Dan D, Tomislav Jovanović – Tokac, auf die Bühne trat, der mit seiner Interpretation des Refrains des Songs Lep dan za smrt große Ovationen erntet. »Sonce je sijalo / in sirene so tulile. / Nebo je bilo modro, / skoraj brez oblačka. / Pod svetlorumenim soncem / sva tekla po cesti, / ko naju je objel prvi blisk, / sva padla. / Pa tako lep dan je bil, / preveč lep za smrt,« hallt es unter den Gewölben des Kino Šiška, dann kommt auch noch Tomi M. auf die Bühne, legt sich zu den Monitoren und rezitiert: »Ležala si v krvi, / sredi lovečega zraka in ognja. / Ležala pod soncem, / razžarjenim, rdečim, neresničnim / Sredi obzorja, / zavitega v dim. / Sredi prvega dneva / vojne, vojne …« und der Saal übertönt den ohnehin schon lauten Ausdruck der Ekstase, der die Statik des Abends sprengt, der so fein abgelaufen ist, aber dennoch dem Zeichen untergeordnet, dass das Event live auf Sendung ist, gefangen zwischen den Wellen von Val 202, im Quadranten des totalen Unplugged-Seins …
Das Jubiläumsevent hat so einen verdienten Platz in der Geschichte der Sendung Izštekani bekommen, insgesamt war aber alles einem fast rokokohaften Gefühl von Überfülle, Reichtum, Glanz und Exhibitionismus totaler Macht untergeordnet, die ganz auf akustischen Lungen dröhnen konnte. Das Ganze klang aufgeräumt, geplant, gut durchdacht und galant. Mit kleineren Korrekturen, vor allem einer Umprogrammierung von Leuten mit plattem Geschmack, hätte die Story perfekt sein können, und auf einem noch höheren Niveau, aber diesmal wirst du keine Verurteilung mehr hören, denn das Ende war gut, und dann war alles gut, oder? Nach dem totalen Ausschalten aller Lichter folgte so im Bauch der Katedrala, des Heiligtums des Konzertgenusses, ein allmähliches Abschalten, Hinausgehen, Ausstöpseln in den Räumen vor dem Saal. In Gesellschaft der Besten, Lautesten, Mächtigsten, in Gesellschaft der Geweihten, Erleuchteten und Allwissenden – den Bescheideneren reichte schon das Gefühl, dass diesmal viel Gutes geboten wurde, um von den nächsten 20 Jahren zu träumen, von den nächsten organischen Sprüngen in ein akustischeres Spektrum der Musik, von den nächsten Überschreitungen der Linie zwischen Subversion und Akzeptabilität auf die Art von Jure Longyka. Mehr kann man sich von einem Abend der süßen Leckerbissen der slowenischen Musik nicht wünschen. Oder doch? Vielleicht ein paar Miladojka, Demolition Group oder Ähnliches im selben Kaliber, was aber vorerst nur unerfüllte feuchte Träume bis zum nächsten Mal bleiben. Vielleicht zu den großen 30 Jahren, von denen uns nur noch 10 Jahre trennen? Vielleicht … Wir werden sehen …
Setlist
1. Klinik (Siddharta)
2. Novi svet (Keaziree) (Siddharta)
3. Neko glupo nedeljo (Peter Lovšin)
4. Sodni dan (Peter Lovšin)
5. CDG 14.45 (Narat)
6. Zdi se (Narat)
7. „10 minutni digitalni ajmoht skladb“ (Zmelkoow)
8. Prvič (Trkaj)
9. Žvim zato (Trkaj)
10. Pojke Indiana (Aphra Tesla)
11. Raven (Aphra Tesla)
12. Little Love Pretender (The Tide)
13. Carry On (The Tide und Tina Marinšek)
14. Krvavi kolaž (Res Nullius)
15. Zdravo je biti divji (Res Nullius)
16. March of the Finest (Werefox)
17. The Redneck Genius Story (Werefox)
18. Izšekani (Flirrt)
19. Balada za obešence (Niet)
20. Ruski vohun (Niet)
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21. Lep dan za smrt (Niet, Tokac und Tomi M.)
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